Na Doca Seca

Há um pote de cinzas de que é preciso dar conta. De onde vêm: de um atentado na Nova Atlântida, de uma incineração em Nanquim, de uma fogueira nas margens do Danúbio. Uma mulher. Um homem. As cinzas. Em três momentos, em três lugares, em três incarnações, eles mostram como fazê-lo.
No negócio entre Lady Business e o Senhor Dr. Tipógrafo, ali pelo rooftop do Seagram Building, onde o muito esperado Projecto Attah promete vir a reacender as fachadas. Ou antes, sobre a mesa de jogo na loja de antiques de sua mãe, onde o jovem Laot aposta num sono sem fim, quando a mãe e o primo transacionam o futuro do rapaz por entre jarras da Bavaria e tiaras de crisólitos falsos. Ou ainda, ao pequeno-almoço, com Nantucket à vista, servido no convés do paquete em que viajam Madame Gynt e um certo Grão-duque, que tentam assegurar a trasladação mais digna a Carol Margot, Grã-duquesa de Pressburg.
Acontece, por destino, que não há água onde verter as cinzas, nem lavar o recipiente. É que quando muito se negoceia e mais se viaja, ao chegar, a doca está seca.